El español que dejó pequeño a Schindler
albadigital.es: 9:00 08-02-2010El español que dejó pequeño a Schindler
Mediado el verano de 1943, Federico Oliván, secretario de la embajada española en Berlín, se sentó a escribir una carta urgente al Ministerio de Asuntos Exteriores. Era ya un secreto a voces. Los nazis, amigos entonces del Gobierno español, estaban liquidando del modo más espantoso a los judíos de toda Europa.
Pero ni Oliván ni España tenían nada contra ellos, y menos aún contra los sefarditas que, cinco siglos después, mantenían encendida la llama de la hispanidad en sus nombres, su lengua y sus costumbres.
Oliván solicitaba que repatriase cuanto antes a la comunidad sefardita que aún quedaba con vida en el país. “Si España, por razones que a nadie pueden escapar, se niega a recibir esta parte de su colonia en el extranjero, la condena automáticamente a la muerte. Pues esta es la triste realidad y lo que no hay que tratar de disimular”. La petición, además, se ajustaba a Derecho. Veinte años antes, el general Primo de Rivera había promulgado un decreto por el cual, y a modo de reparación histórica, todos los sefarditas recuperaban, si así lo deseaban, la nacionalidad española.
Las SS y La Cruz Flechada, en comandita
Franco y sus ministros sabían de ese decreto, sabían también que había expirado en 1931, pero no querían predisponerse contra los alemanes, todavía aliados militares y, sobre todo, comerciales. Es aquí donde radica una de las diferencias fundamentales entre el franquismo y el nazismo. El primero no era ni antisemita ni, por descontado, genocida.
El ministro hizo como que no sabía nada y dejó hacer a sus embajadores en Centroeuropa para que, sin armar demasiado escándalo, arreglasen a su manera la cuestión sefardita agarrándose a un decreto que había caducado. Todo muy español.
Lo que ya conocían en Berlín pronto lo supieron los miembros de la embajada en Budapest. A principios del 44, Hitler ordenó la invasión de Hungría. A esas alturas no era ya ni espacio vital ni construcción del Reich, sino simple saqueo de un país que había, milagrosamente, permanecido al margen de la guerra.
La nueva administración alemana segregó a los judíos, les arrebató todo lo que tenían y dispuso para la primavera su traslado al campo de exterminio de Auschwitz, en el sur de Polonia.
El encargado de negocios de la legación, el madrileño Miguel Ángel de Muguiro, escribió al ministro informándole de los desmanes que estaban cometiendo en comandita los SS y los miembros de la Cruz Flechada, un partido nacionalsocialista y ferozmente antisemita que estaba a partir un piñón con los nazis. Muguiro, preso de la indignación, tomó al pie de la letra el decreto sefardí y, arguyendo que eran todos españoles, envió a Tánger un tren con 500 niños húngaros a bordo que iba directo a la cámara de gas.¨
Éste y otros enfrentamientos con las autoridades locales provocaron el cese de Muguiro que, madrileño a fin de cuentas, no exhibía demasiado tacto con los matarifes analfabetos que se habían adueñado de Hungría.
Le sucedió su secretario, Ángel Sanz Briz, un zaragozano muy echado para adelante que, antes de ser diplomático, había llevado un camión durante la Guerra Civil en el ejército nacional. Sanz Briz, además de eso, era un hombre joven, recién casado, padre de una niña y católico practicante. Aunque parezca imposible, siendo todo eso se convirtió en un héroe.
Como conocía el paño, intuía que a los alemanes había que tratarlos como lo que eran: unos asesinos sin escrúpulos cuyo único incentivo en aquellos momentos era robar. El español cambió entonces la estrategia de su antecesor. En lugar de malquistarse, entendió que a Adolf Eichmann, gobernador alemán de Hungría, no había que convencerle, sino comprarle. Envió entonces una solicitud acompañándola de dinero. Le pedía 200 salvoconductos para los judíos hispano-húngaros.
* Reportaje íntegro en el número 263 del semanario, desde el viernes 5 de febrero en los quioscos.
